А тот букет осенних листьев рассыпается оранжевым прахом.
И не коснуться...
Это - как тот солнечный свет цвета апельсинового сока, который обрызгал тебе крылья летом. Только - намного, намного печальнее.
О чем-то грустно шелестя, струиться между пальцев...

Те короткие письма... Они сохранены. Все до единого.
"Мне хорошо с тобой"
"А мне с тобой. Как бы в тебя не влюбиться..."

"Похоже, ты этого не хочешь. Тогда не буду. Я осторожен..."
Я хотела. Я просто... Боюсь. Сколько боли я уже причинила? Сколько горечи добавила в и без того нелёгкую жизнь в этом мире? Я не хочу больше причинять боль. Пусть уж лучше боль причиняют мне. Ведь я... я её заслужила.
Я ставлю себе капканы из своих слов и поступков.

"Ты - моё маленькое счастье."
Я - беда. Меня всегда так называли. С детства...
Я не забуду это лето.

"Думаешь, я боюсь своей боли? Я больше боюсь причинить боль тебе. Я не хочу, чтоб ты снова опалила свои крылья."
Мотылькам свойственно погибать в пламени. Будь то пламя счастья или боли.
Ангелам свойственно быть порочными. Правда ведь?..
Я не знаю. Мне никогда им не стать. Мои крылья... они бесполезны. Они не помогут мне взлететь. Теперь...
Только если кто-то спасёт. Вылечит раны. Все. На крыльях, на душе и сердце. Смоет все пороки огнём воды. Пламенем воздуха...
Тем, в котором погибают мотыльки...